21 марта - Всемирный день поэзии

                             В день поэзии не могу не вспомнить стихи любимой Анны Андреевны Ахматовой.

                        Высоко в небе облачко серело,

                        Как беличья расстеленная шкурка.

Он мне сказал: «Не жаль, что ваше тело
Растает в марте, хрупкая Снегурка!»

В пушистой муфте руки холодели.
Мне стало страшно, стало как-то смутно.
О, как вернуть вас, быстрые недели
Его любви, воздушной и минутной!

Я не хочу ни горечи, ни мщенья,
Пускай умру с последней белой вьюгой.
О нем гадала я в канун крещенья.
Я в январе была его подругой.

Новый автор

 Сегодня путешествуем по Австралии вместе с Дэлом Стивенсом. Это новый для меня автор, узнала, что, оказывается, это один из очень известных австралийских писателей, который увлекался и живописью, и наукой. Его рассказ "Динго"(58/100) о великой людской злобе, о желании во что бы то ни стало настоять на своем, даже если это причинит другому горе или произойдет трагедия. И это касается как главного героя, так и его соседей. А результатом - смерть и  собаки, и попугая. Главный герой хочет казаться не таким, как все, однако, для него это только период , всего лишь увлечения дикой природой, поэтому он не ставит забор, поэтому не делает газоны, не благоустраивает участок, на котором живет. И ему кажется, что его соседи ему в этом мешают. Но и он мешает соседям, привыкшим быть законопослушными гражданами, делающими всё по единому образцу, для них - быть другим, даже не нарушая закона, быть вне закона. Люди не хотят решать свои проблемы между собой, а страдают ни в чем не повинные животные.

Любимая Цветаева

 

Марина Цветаева 

Март

Атлас — что колода карт: В лоск перетасован! Поздравляет — каждый март: — С краем, с паем с новым!

Тяжек мартовский оброк: Земли — цепи горны — Ну и карточный игрок! Ну и стол игорный!

Полны руки козырей: В ордена одетых Безголовых королей, Продувных — валетов.

— Мне и кости, мне и жир! Так играют — тигры! Будет помнить целый мир Мартовские игры.

В свои козыри — игра С картой европейской. (Чтоб Градчанская гора — Да скалой Тарпейской!)

Злое дело не нашло Пули: дули пражской. Прага — что! и Вена — что! На Москву — отважься!

Отольются — чешский дождь, Пражская обида. — Вспомни, вспомни, вспомни, вождь. — Мартовские Иды!

1939 г. ( Из цикла "Стихи к Чехии")

Радость перечитывания

 Неожиданностью было встретить в книжном марафоне рассказ нашего волгоградского, почти родного писателя - Бориса Петровича Екимова "Говори, мама, говори". Замечательный, неоднократно прочитанный и перечитанный. Щемяще теплый... Напоминающий о самом важном - о любви к близким. Вроде бы все так просто и непросто одновременно. И всех понимаешь, и всё понимаешь, а главное - понимаешь: что бы ни произошло, всегда быть на связи... 

Но я решила, что было бы нечестно записывать в прочитанные рассказ, мне хорошо известный. Поэтому решила прочитать один из новых рассказов Бориса Екимова. Публикуются они в волгоградском "толстом" журнале "Отчий край", который есть и в интернете тоже. Хотя даже не знаю, есть ли он в бумажной версии. Выбрала я один из рассказов нового сборника "К теплому морю". Называется "Лишь бы не война"( 57/100) "Лишь бы не война" - любимая присказка главного героя Васи-пастуха. А уж его-то война никак в покое не оставит: сначала руку оторвало и ногу покалечило, когда он гранату у ребятни отнял,  а позже  снаряд не разорвавшийся вообще его жизнь унес. Но грустно больше от другого: жил человек трудную жизнь, мечтал о том, что настанет время и будет он сидеть на завалинке и с прохожими разговаривать, потому что всё время был один  в степи без выходных и больничных, ни одной мечты своей не осуществил, а мечтал о многом, но не сложилось...Рассказ вроде и не рассказ, больше на очерк похож, так всё просто и обыденно, как будто о твоем соседе написали. Но нет - это великое мастерство! Рада, что видела Бориса Петровича вживую, что слушала его мудрые слова, что есть его книги, его творчество, На мой взгляд, он продолжает дело Валентина Распутина, Виктора Астафьева, Василия Белова... Больше не знаю никого, кто бы сейчас так пронзительно писал о сельской жизни.

Надо бы все рассказы. опубликованные в "Отчем крае", прочитать...