Показаны сообщения с ярлыком стихи про август. Показать все сообщения
Показаны сообщения с ярлыком стихи про август. Показать все сообщения

воскресенье, 30 августа 2015 г.

Август-астры...

Сегодня -  день памяти Марины Цветаевой.

Марина Цветаева
Август - астры,
Август - звезды,
Август - грозди
Винограда и рябины
Ржавой - август!
Полновесным, благосклонным
Яблоком своим имперским,
Как дитя, играешь, август.
Как ладонью, гладишь сердце
Именем своим имперским:
Август! - Сердце!
Месяц поздних поцелуев,
Поздних роз и молний поздних!
Ливней звездных -
Август! - Месяц
Ливней звездных!

Один из моих любимых поэтов. Об этом еще можно прочитать здесь.

вторник, 25 августа 2015 г.

АВГУСТ. Анна Ахматова
Он и праведный и лукавый, 
И всех месяцев он страшней: 
В каждом Августе, Боже правый, 
Столько праздников и смертей.
Разрешенье вина и елея…
Спас, Успение… Звездный свод!..
Вниз уходит, как та аллея,
Где остаток зари алеет,
В беспредельный туман и лед
Вверх, как лестница, он ведет.
Притворялся лесом волшебным,
Но своих он лишился чар.
Был надежды «напитком целебным»
В тишине заполярных нар…
А теперь! Ты, новое горе,
Душишь грудь мою, как удав…
И грохочет Черное Море,
Изголовье мое разыскав.

воскресенье, 23 августа 2015 г.

Еще ты вспоминаешь жаркий день...

Последние более-менее свободные дни... А сколько хочется еще успеть! В том числе досмотреть вебинары,  из которых часть ждет уже ой как много времени своего часа, а какие-то возникли только сейчас. Это вебинары из проекта "Книжный шкаф поколения Next" и видео-трансляции с мероприятий Лиги образования. Всё хочется посмотреть: интересные темы, интересные люди... Успеть бы!

Павел Васильев

Август  

Угоден сердцу этот образ 
И этот цвет! 
Языков 

1 

Еще ты вспоминаешь жаркий день, 
Зарей малины крытый, шубой лисьей, 
И на песке дорожном видишь тень 
От дуг, от вил, от птичьих коромысел. 

Еще остался легкий холодок, 
Еще дымок витает над поляной, 
Дубы и грозы валит август с ног, 
И каждый куст в бараний крутит рог, 
И под гармонь тоскует бабой пьяной. 

Ты думаешь, что не приметил я 
В прическе холодеющую проседь, - 
Ведь это та же молодость твоя, - 
Ее, как песню, как любовь, не бросить! 

Она - одна из радостных щедрот: 
То ль журавлей перед полетом трубы, 
То ль мед в цветке и запах первых сот, 
То ль поцелуем тронутые губы... 

Вся в облаках заголубела высь, 
Вся в облаках над хвойною трущобой. 
На даче пни, как гуси, разбрелись. 
О, как мычит 
Теленок белолобый! 

Мне ничего не надо - только быть 
С тобою рядом 
И, вскипая силой, 
В твоих глазах глаза свои топить - 
В воде их черной, ветреной и стылой. 

2 

Но этот август буен во хмелю! 
Ты слышишь в нем лишь щебетанье птахи, 
Лишь листьев свист, - а я его хвалю 
За скрип телег, за пестрые рубахи, 

За кровь-руду, за долгий сытый рев 
Туч земляных, за жатву и покосы. 
За птиц, летящих на добычу косо, 
И за страну, 
Где миллион дворов 
Родит и пестует ребят светловолосых. 

Ой, как они впились 
В твои соски! 
Рудая осень, 
Будет притворяться. 
Ведь лебеди летят с твоей руки, 
И осы желтые 
В бровях твоих гнездятся. 

3 

Сто ярмарок нам осень привезла - 
Ее обозы тридцать дён тянулись, 
Все выгорело золотом дотла, 
Все серебром, 
Все синью добела... 
И кто-то пел над каруселью улиц... 

Должно быть, любо августовским днем, 
С венгерской скрипкой, с бубнами в России 
Плясать дождю канатным плясуном! 
Слагатель песен, мы с тобой живем, 
Винцом осенним тешась, а другие? 
Заслышав дождь, они молчат и ждут 
В подъездах, шеи вытянув по-курьи, 
У каменных грохочущих запруд. 

Вот тут бы в смех 
И разбежаться тут, 
Мальчишески над лужей бедокуря. 
Да, этот дождь, как горлом кровь, идет 
По жестяным, по водосточным глоткам, 
Бульвар измок, и месяц, большерот. 
Как пьяница, как голубь, город пьет, 
Подмигивая лету и красоткам. 

4 

Что б ни сказала осень, - все права. 
Я не пойму, 
За что нам полюбилась 
Подсолнуха хмельная голова, 
Крылатый стан его и та трава, 
Что кланялась и на ветру дымилась. 

Не ты ль бродила в лиственных лесах 
И появилась предо мной впервые 
С подсолнухами, с травами в руках, 
С базарным солнцем в черных волосах, 
Раскрывши юбок крылья холстяные! 

Дари, дари мне рыжие цветы! 
Зеленые 
Прижал я к сердцу стебли. 
Светлы цветов улыбки и чисты - 
Есть в них тепло 
Сердечной простоты. 
Их корни рылись в золоте и пепле! 

5 

И вот он, август! С песней за рекой, 
С пожарами по купам, тряской ночью 
И с расставанья тающей рукой, 
С медвежьим мхом и ворожбой сорочьей. 

И вот он, август, роется во тьме 
Дубовыми дремучими когтями 
И зазывает к птичьей кутерьме 
Любимую с тяжелыми ноздрями, 
С широкой бровью, крашенной в сурьме. 

Он прячет в листья голову свою - 
Оленью, бычью. И в просветах алых, 
В крушеньи листьев, яблок и обвалах, 
В ослепших звездах я его пою! 

Август 1932 
Кунцево 


суббота, 22 августа 2015 г.

Время начинается иное...

На сайте ФИПИ появились (наконец!) демоверсии контрольно-измерительных материалов на 2016 год. Изменений, которые бы бросались в глаза, в материалах по русскому языку и литературе нет. Что радует! Хорошо, что это стало известно сейчас, до августовской конференции - можно много внимания этому вопросу не уделять. А вот темы итогового сочинения будут известны только 28 августа, уже после нашей конференции - и это не радует. Хотелось бы темы с коллегами обсудить...

И стихотворение ( очередное) про август):

Лето миновало свой зенит.
Время начинается иное.
Скоро отсверкает, отзвенит
Колокол неистового зноя.

Сумерек прохладных благодать
Мягко опускается на плечи.
В них уже нетрудно угадать
Сентября прозрачные предтечи.

Я люблю нечуткий переход
От разгара августа – к развязке,
Плавный спуск с блистательных высот.
Перемены в лиственной окраске,

Где еще едва-едва видна,
Словно первой мудрости примета,
Первая желтинка-седина
В густо-буйной шевелюре лета.

Не начало осени – всего
Лишь намек, расплывчатый и зыбкий.
…Возраст мой, как в зеркало, в него
Смотрит с долгой-долгою улыбкой…

     ЛЮБОВЬ СИРОТА 

пятница, 21 августа 2015 г.

Все хлопоты о жизни лишь вилами черкают по воде...

Хлопоты о жизни... Вчера узнала о том, что девятиклассники в этом году снова  сдают 4 экзамена: два обязательных и два по выбору. А сын девятиклассник... А еще и классы, в которых я работала в прошлом году, соединили и не очень хорошо для меня разделили... Переживаю... А сколько бумаг уже было собрано и сколько еще надо напечатать и собрать... Зачем? Я о рабочих программах, которые и в бумажном виде, и в электронном виде должны быть... Да, хлопоты жизни, уносящие наше здоровье и настроение... Поэтому и стихотворение такое...

ВАЛЕНТИН МОРОЗОВ

Как юн июнь и как декабрь сварлив, 
и как апрель красою неприметен, 
так месяц август всем старозаветен 
с монаршим милым именем своим, 
с луною, как с державою овальной, 
особенно вот здесь в провинциальной 
не то чтобы отчаянной глуши, 
но в древней позолоте вязких кленов 
вдоль тополей иконно удлиненных 
на улицах, где в полдень - ни души. 

Он царствует на свой особый лад, 
и гордое, и в то же время - птичье, 
пусть бывшее, но все-таки величье 
кладет печать на жизненный уклад 
скворечен с одиноким переливом, 
задумавшимся на ветвях наливом, 
медлительнейшим окриком речным, 
когда путем заоблачных излучин 
скорей ладьи выносит, а не тучи, 
ладьи, но с явным запахом мучным. 

Придуманный, но с собственным дворцом, 
он знает толк в пленительной оскоме, 
быть может, даже в этом самом доме 
и балуется слабеньким винцом 
с утра у этой самой занавески, 
где истекают сладким цветом фрески 
и вертит тканый нитью сарафан 
такая ж старомодная царица: 
чем наше захолустье - не столица, 
тем паче на ногах у нас сафьян. 

Периферийный август, мой чудак, 
поставивший на все свои отметы, 
он коронован только долгим летом, 
как яблоки в приглушенных садах, 
на всем храня упадка отпечаток, 
бутылок и романов непочатых, 
рисунков и других хороших дел, 
присутствует на самой светлой тризне 
и видит, что все хлопоты о жизни 
лишь вилами черкают по воде. 


среда, 19 августа 2015 г.

Уж август в половине...

Уж август в половине. По откосам
по вечерам гуляют полушалки.
Пришла пора высокородным осам
навязываться кухням в приживалки.

Как женщины глядят в судьбу варенья:
лениво-зорко, неусыпно-слепо -
гляжу в окно, где обитает время
под видом истекающего лета.

Лишь этот образ осам для пирушки
пожаловал - кто не варил повидла.
Здесь закипает варево покруче:
живьем съедает и глядит невинно.

Со мной такого лета не бывало,
- Да и не будет! - слышу уверенье.
И вздрагиваю: яблоко упало,
на "НЕ" - извне поставив ударенье.

Жить припустилось вспугнутое сердце,
жаль бедного: так бьется кропотливо.
Неужто впрямь небытия соседство,
словно соседка глупая,болтливо?

Нет, это - август, упаданье яблок.
Я просто не узнала то, что слышу.
В сердцах, что собеседник непонятлив,
неоспоримо грохнуло о крышу.

Быть по сему. Чем кратче, тем дороже.
Так я сижу в ночь упаданья яблок.
Грызя и попирая плодородье,
Жизнь милая идет домой с гулянок.

Белла Ахмадулина

пятница, 14 августа 2015 г.

И еще одно стихотворение Бродского

Дождь в августе


Среди бела дня начинает стремглав смеркаться, и
кучевое пальто норовит обернуться шубой
с неземного плеча. Под напором дождя акация
становится слишком шумной.
Не иголка, не нитка, но нечто бесспорно швейное,
фирмы Зингер почти с примесью ржавой лейки,
слышится в этом стрекоте; и герань обнажает шейные
позвонки белошвейки.

Как семейно шуршанье дождя! как хорошо заштопаны
им прорехи в пейзаже изношенном, будь то выпас
или междудеревье, околица, лужа -- чтоб они
зренью не дали выпасть
из пространства. Дождь! двигатель близорукости,
летописец вне кельи, жадный до пищи постной,
испещряющий суглинок, точно перо без рукописи,
клинописью и оспой.

Повернуться спиной к окну и увидеть шинель с погонами
на коричневой вешалке, чернобурку на спинке кресла,
бахрому желтой скатерти, что, совладав с законами
тяготенья, воскресла
и накрыла обеденный стол, за которым втроем за ужином
мы сидим поздно вечером, и ты говоришь сонливым,
совершенно моим, но дальностью лет приглушенным
голосом: "Ну и ливень".

1988

четверг, 13 августа 2015 г.

Читаю стихи про август...

НИКОЛАЙ ЗАБОЛОЦКИЙ

О сад ночной, таинственный орган,
Лес длинных труб, приют виолончелей! 
О сад ночной, печальный караван
Немых дубов и неподвижных елей!
Он целый день метался и шумел.
Был битвой дуб, и тополь - потрясеньем
Сто тысяч листьев, как сто тысяч тел,
Переплетались в воздухе осеннем.
Железный Август в длинных сапогах
Стоял вдали с большой тарелкой дичи.
И выстрелы гремели на лугах,
И в воздухе мелькали тельца птичьи.
И сад умолк, и месяц вышел вдруг,
Легли внизу десятки длинных теней,
И толпы лип вздымали кисти рук,
Скрывая птиц под купами растений.
О сад ночной, о бедный сад ночной,
О существа, заснувшие надолго!
О вспыхнувший над самой головой
Мгновенный пламень звездного осколка!


среда, 12 августа 2015 г.

Еще про август

Иосиф Бродский

Август

Маленькие города, где вам не скажут правду.
Да и зачем вам она, ведь всё равно - вчера.
Вязы шуршат за окном, поддакивая ландшафту,
известному только поезду. Где-то гудит пчела.

Сделав себе карьеру из перепутья, витязь
сам теперь светофор; плюс, впереди - река,
и разница между зеркалом, в которое вы глядитесь,
и теми, кто вас не помнит, тоже невелика.

Запертые в жару, ставни увиты сплетнею
или просто плющом, чтоб не попасть впросак.
Загорелый подросток, выбежавший в переднюю,
у вас отбирает будущее, стоя в одних трусах.

Поэтому долго смеркается. Вечер обычно отлит
в форму вокзальной площади, со статуей и т. п.,
где взгляд, в котором читается "Будь ты проклят",
прямо пропорционален отсутствующей толпе.

вторник, 11 августа 2015 г.

Вечер в августе

 Бокал хорошего вина,
 Сгущая краски, бродят тени,
 Качнулась дыма пелена -  
 В мангал подброшены поленья.
 Семейство серых журавлей
 Пасётся на недальнем поле,
 Антоновка среди ветвей
Луна в колодезной неволе
 Купает круглые бока.
 Ложатся сумерки на плечи.
 Вина хорошего бокал...
 Хороший августовский вечер. 

Галина Карташова

понедельник, 10 августа 2015 г.

Август, двое...

Вот и август, кончается лето.

С рук твоих утекает тепло,

То, чьим были с тобой мы согреты,

Открывая и в стужу  окно.



Уже птицы сбиваются в стаи

Их пугает грядущая стынь.

Уже август.  Тебя обнимая,

На губах ощущаю полынь.



Нам бы крылья…. Сорваться, как птицы

И в бескрайнюю даль улететь,

Расширяя сознанья границы,

Чтобы новую песню запеть..



Только август…. Кончается лето.

С рук твоих утекает тепло.

Наша песня почти что допета,

Нот последних не взять – высоко!

      
Юрий Боярский

воскресенье, 9 августа 2015 г.

Август, но дело не в том...

Маргарита Алигер
Этого года неяркое лето.
В маленьких ёлках бревенчатый дом.
Август, а сердце ещё не согрето.
Минуло лето... Но дело не в том.
Рощу знобит по осенней погоде.
Тонут макушки в тумане густом.
Третий десяток уже на исходе.
Минула юность... Но дело не в том.
Старше ли на год, моложе ли на год,
дело не в том, закадычный дружок.
Вот на рябине зардевшихся ягод
первая горсточка, словно ожог.
Жаркая, терпкая, горькая ярость
в ночь овладела невзрачным кустом.
Смелая зрелость и сильная старость -
верность природе... Но дело не в том.
Сердце моё, ты давно научилось
крепко держать неприметную нить.
Всё бы не страшно, да что-то случилось.
В мире чего-то нельзя изменить.
Что-то случилось и врезалось в души
всем, кому было с тобой по пути.
Не обойти, не забыть, не разрушить,
как ни старайся и как ни верти.
Спутники, нам не грозит неизвестность.
Дожили мы до желанной поры.
Круче дорога и шире окрестность.
Мы высоко, на вершине горы.
Мы в непрестанном живём озаренье,
дышим глубоко, с равниной не в лад.
На высоте обостряется зренье,
пристальней и безошибочней взгляд.
Но на родные предметы и лица,
на августовский безветренный день
неотвратимо и строго ложится
трудной горы непреклонная тень.
Что же, товарищ, пройдём и сквозь это,
тень разгоняя упрямым трудом,
песней, которая кем-то не спета,
верой в грядущее, словом привета...
Этого года неяркое лето.
В маленьких ёлках бревенчатый дом.
1945

суббота, 8 августа 2015 г.

Август, книги...

Август терпкий, сладкий тоже, 
ночь длиннее и печальней, 
потому что каплет дождик, 
как сквозь ситечко для чая. 
Шёл я с голубиной почты, 
словно бы в рассказах Хэма; 
видел пресеченье ночи 
и держал во рту вкус джема. 
Есть особенный блеск в ветках, 
хоть они и стали тише; 
И уходит это лето, 
Как любовь к герою книжки. 

Виктор Смирнов.

пятница, 7 августа 2015 г.

Звезды, август


Август бродит старым князем,
 Слезы звезд роняя наземь.
 Влажны утром, влажны к ночи
 Затуманенные очи.
 Август, ветреный гулена!
 Ярок твой кафтан зеленый,
 Но постойте, ах, взгляните,
 Как в нем много желтых нитей!

 Август, что с тобою сталось?
 Август, может, это старость?
 Он ответит, негодуя:
 `Осень, рыжая колдунья,
 Подкралась, подсторожила,
 Наплела-наворожила
 И обрушилась ненастьем,
 Над которым я не властен...`

 Август мрачен и растерян.
 Август свой бросает терем
 И, очами вспыхнув грозно,
 Он взмывает прямо к звездам.
 Там, за облачной грядою,
 Сам становится звездою
 И просвечивает скупо
 Сквозь небесный черный купол...

 В.Егоров

четверг, 6 августа 2015 г.

Стихи и август

АВГУСТ. Борис Пастернак
Как обещало, не обманывая,
Проникло солнце утром рано
Косою полосой шафрановою
От занавеси до дивана.
Оно покрыло жаркой охрою
Соседний лес, дома поселка,
Мою постель, подушку мокрую,
И край стены за книжной полкой.
Я вспомнил, по какому поводу
Слегка увлажнена подушка.
Мне снилось, что ко мне на проводы
Шли по лесу вы друг за дружкой.
Вы шли толпою, врозь и парами,
Вдруг кто-то вспомнил, что сегодня
Шестое августа по старому,
Преображение Господне.
Обыкновенно свет без пламени
Исходит в этот день с Фавора,
И осень, ясная, как знаменье,
К себе приковывает взоры.
И вы прошли сквозь мелкий, нищенский,
Нагой, трепещущий ольшаник
В имбирно-красный лес кладбищенский,
Горевший, как печатный пряник.
С притихшими его вершинами
Соседствовало небо важно,
И голосами петушиными
Перекликалась даль протяжно.
В лесу казенной землемершею
Стояла смерть среди погоста,
Смотря в лицо мое умершее,
Чтоб вырыть яму мне по росту.
Был всеми ощутим физически
Спокойный голос чей-то рядом.
То прежний голос мой провидческий
Звучал, не тронутый распадом:
«Прощай, лазурь преображенская
И золото второго Спаса
Смягчи последней лаской женскою
Мне горечь рокового часа.
Прощайте, годы безвременщины,
Простимся, бездне унижений
Бросающая вызов женщина!
Я — поле твоего сражения.
Прощай, размах крыла расправленный,
Полета вольное упорство,
И образ мира, в слове явленный,
И творчество, и чудотворство»

среда, 5 августа 2015 г.

Август. любовь, разлука

АВГУСТ. Инна Гофф
Скоро осень, за окнами август,
От дождя потемнели кусты,
И я знаю, что я тебе нравлюсь,
Как когда-то мне нравился ты.
Отчего же тоска тебя гложет,
Отчего ты так грустен со мной,
Разве в августе сбыться не может,
Что сбывается ранней весной?
Что сбывается ранней весной.
За окошком краснеют рябины,
Дождь в окошко стучит без конца.
Ах, как жаль, что иные обиды
Забывать не умеют сердца!
Не напрасно тоска тебя гложет,
Не напрасно ты грустен со мной,
Видно, в августе сбыться не может,
Что сбывается ранней весной?
Что сбывается ранней весной.
Скоро осень, за окнами август,
От дождя потемнели кусты,
И я знаю, что я тебе нравлюсь,
Как когда-то мне нравился ты.
Как когда-то мне нравился ты.

вторник, 4 августа 2015 г.

Астры, август...


Еще одно   грустное стихотворение про август.

АВГУСТ. Иннокентий Анненский

Еще горят лучи под сводами дорог,
Но там, между ветвей, все глуше и немее:
Так улыбается бледнеющий игрок,
Ударов жребия считать уже не смея.
Уж день за шторами. С туманом по земле
Влекутся медленно унылые призывы...
А с ним всё душный пир, дробится в хрустале
Еще вчерашний блеск, и только астры живы...
Иль это - шествие белеет сквозь листы?
И там огни дрожат под матовой короной,
Дрожат и говорят: "А ты? Когда же ты?"-
На медном языке истомы похоронной...
Игру ли кончили, гробница ль уплыла,
Но проясняются на сердце впечатленья;
О, как я понял вас: и вкрадчивость тепла,
И роскошь цветников, где проступает тленье...


понедельник, 3 августа 2015 г.

Стихи про август

Продолжаем читать стихи про август. 

Константин Бальмонт
АВГУСТ. 
Сонет. 
Как ясен август, нежный и спокойный,
Сознавший мимолетность красоты.
Позолотив древесные листы,
Он чувства заключил в порядок стройный.
В нем кажется ошибкой полдень знойный,-
С ним больше сродны грустные мечты,
Прохлада, прелесть тихой простоты
И отдыха от жизни беспокойной.
В последний раз, пред острием серпа,
Красуются колосья наливные,
Взамен цветов везде плоды земные.
Отраден вид тяжелого снопа,
А в небе журавлей летит толпа
И криком шлет "прости" в места родные.
1894