Долго думала над знаками препинания в заголовке. Все-таки для меня это многоточие как недосказанность лета, как неопределенность уже приближающейся осени, как раздумья накануне нового учебного года, как умолчание о будущих трудностях.Странно, но август для меня месяц быстро проходящий и не мой. Хотя в литературе совсем наоборот.
Думая об августе, конечно, я вспоминаю строчки Марины Цветаевой:
Август - астры,
Август - звезды.
Август - грозди
Винограда и рябины
Ржавой август!
Полновесным, благосклонным
Яблоком своим имперским,
Как дитя, играешь, август.
Как ладонью, гладишь сердце
Именем своим имперским:
Август! Сердце!
Месяц поздних поцелуев,
Поздних роз и молний поздних!
Ливней звездных
Август! Месяц
Ливней звездных!
А вот любимая мной Анна Андреевна Ахматова август не любила: в августе расстреляли Николая Гумилёва, в августе вышло печально известное постановление ЦК о журналах "Звезда" и "Ленинград", в августе арестовали сына Льва, да и вообще август для России мало когда был хорош... Об этом пишет Александр Галич
Александр Галич
Снова август
Посвящается памяти А.А.Ахматовой
... А так как мне бумаги не хватило,
я на твоем пишу черновике...
Анна Ахматова `Поэма без героя`
В той злой тишине, в той неверной,
В тени разведенных мостов,
Ходила она по Шпалерной,
Моталась она у `Крестов`.
Ей в тягость? Да нет, ей не в тягость --
Привычно, как росчерк пера,
Вот если бы только не август,
Не чертова эта пора!
Таким же неверно-нелепым
Был давний тот август, когда
Над черным бернгардовским небом
Стрельнула,как птица, беда.
И разве не в августе снова,
В еще не отмененный год,
Осудят мычанием слово
И совесть отправят в расход?!
Но это потом, а покуда
Которую ночь -- над Невой,
Уже не надеясь на чудо,
А только бы знать, что живой!
И в сумерки вписана четко,
Как вписана в нашу судьбу,
По-царски небрежная челка,
Прилипшая к мокрому лбу.
О, шелест финских сосен,
Награды за труды,
Но вновь приходит осень --
Пора твоей беды!
И август, и как будто
Все тоже,как тогда,
И врет мордастый Будда,
Что горе -- не беда!
Но вьется, вьется челка
Колечками на лбу,
Уходит в ночь девчонка
Пытать твою судьбу.
Следят из окон постно
За нею сотни глаз,
А ей плевать, что поздно,
Что комендантский час!
По улице бессветной,
Под окрик патрулей,
Идет она бессмертной
Походкою твоей,
На праздник и на плаху
Идет она, как ты!
По Пряжке, через Прагу --
Искать свои `Кресты`!
И пусть судачат глупые соседи,
Пусть кто-то обругает не со зла,
Она домой вернется на рассвете
И никому ни слова -- где была...
Но с мокрых пальцев облизнет чернила,
И скажет, примостившись в уголке:
`Прости, но мне бумаги не хватило,
Я на твоем пишу черновике...`
1967-1969
Думая об августе, конечно, я вспоминаю строчки Марины Цветаевой:
Август - астры,Август - звезды.
Август - грозди
Винограда и рябины
Ржавой август!
Полновесным, благосклонным
Яблоком своим имперским,
Как дитя, играешь, август.
Как ладонью, гладишь сердце
Именем своим имперским:
Август! Сердце!
Месяц поздних поцелуев,
Поздних роз и молний поздних!
Ливней звездных
Август! Месяц
Ливней звездных!
А вот любимая мной Анна Андреевна Ахматова август не любила: в августе расстреляли Николая Гумилёва, в августе вышло печально известное постановление ЦК о журналах "Звезда" и "Ленинград", в августе арестовали сына Льва, да и вообще август для России мало когда был хорош... Об этом пишет Александр Галич
Александр Галич
Снова август
Посвящается памяти А.А.Ахматовой
... А так как мне бумаги не хватило,
я на твоем пишу черновике...
Анна Ахматова `Поэма без героя`
В той злой тишине, в той неверной,
В тени разведенных мостов,
Ходила она по Шпалерной,
Моталась она у `Крестов`.
Ей в тягость? Да нет, ей не в тягость --
Привычно, как росчерк пера,
Вот если бы только не август,
Не чертова эта пора!
Таким же неверно-нелепым
Был давний тот август, когда
Над черным бернгардовским небом
Стрельнула,как птица, беда.
И разве не в августе снова,
В еще не отмененный год,
Осудят мычанием слово
И совесть отправят в расход?!
Но это потом, а покуда
Которую ночь -- над Невой,
Уже не надеясь на чудо,
А только бы знать, что живой!
И в сумерки вписана четко,
Как вписана в нашу судьбу,
По-царски небрежная челка,
Прилипшая к мокрому лбу.
О, шелест финских сосен,
Награды за труды,
Но вновь приходит осень --
Пора твоей беды!
И август, и как будто
Все тоже,как тогда,
И врет мордастый Будда,
Что горе -- не беда!
Но вьется, вьется челка
Колечками на лбу,
Уходит в ночь девчонка
Пытать твою судьбу.
Следят из окон постно
За нею сотни глаз,
А ей плевать, что поздно,
Что комендантский час!
По улице бессветной,
Под окрик патрулей,
Идет она бессмертной
Походкою твоей,
На праздник и на плаху
Идет она, как ты!
По Пряжке, через Прагу --
Искать свои `Кресты`!
И пусть судачат глупые соседи,
Пусть кто-то обругает не со зла,
Она домой вернется на рассвете
И никому ни слова -- где была...
Но с мокрых пальцев облизнет чернила,
И скажет, примостившись в уголке:
`Прости, но мне бумаги не хватило,
Я на твоем пишу черновике...`
1967-1969
Комментариев нет:
Отправить комментарий